却见宗周抬袖转身，伸手从旁边的几案上拿起一支笔，拂袖对着素白的屏风。

“红尘堪路，身转藏迷踪。”他道，落笔挥墨。

作诗啊。

薛青想道，厉害厉害，她不会作诗也不太懂诗，所以宗周的这句诗多好她并不知道，她知道的是一个面临刺客扑杀的还能有兴致作诗，当真是厉害。

薛青见过这样的很少，倒也不是说这样的少，而是她很多时候不会正面死者，那些要死的并不知道自己要死，擦肩而过之间饮酒作乐甚至专注工作的时候就没了命，所以并不太清楚他们面对死亡什么反应。

这次也一样，就让宗周死在作诗的时候吧，薛青靠着墙壁慢慢的向前走去，宗周已经刷刷写完这两句，握着笔对着屏风出，薛青走动视线始终看着室内，忽的停下脚，适才门扇遮挡没有看到，现在转过几步看到了屏风旁的地上躺着一个。

此身材瘦弱，一身黑衣，手里还握着一把刀，血在他的身下蔓延，显然已经死透了。

糟了，薛青想道。

宗周道：“你觉得我这句诗怎么样？”

他没有回，室内也没有别，但这句话显然不是自言自语。

薛青默然一刻，道：“不错。”

宗周哈哈笑了，转过身红袖一甩回过来，灯光下可以看到血滴飞落，道：“薛青，你说谎了。”