了，我可以的。”

“我会心疼。安暖，早知道，我宁愿当年没有带你去看画展，没有鼓励你去参赛。这样，你就不会成名，你也不用那么痛苦。”

林安暖淡淡一笑，“其实，只有痛，才证明我还活着啊。”

她的画，带着残缺之美，孤独而绝望，绝望中又带着一丝希望。当年就是这样一幅画，被看上，她就那样成名了。

而她，要完成这样一幅作品，可能要花上几天时间，也可能要花上一个月时间，可能更久。

这不是关键，每每作画之时，画中的残缺，孤独与绝望，让她痛不欲生，伴随她的是当年影，是当年种种绝望。

那样的痛，从骨血里，一点一点，密密麻麻侵蚀着。

而她，便是在这样的痛苦下，一点一点完成一幅作品，只有到最后时，心才会平静下来。

可，中间的煎熬，痛得受不了时，她曾自残过。

如今到不会自残了，只是那种痛，依然伴随。

“安暖，你难道真的不明白吗？我怕你受不了，你又像当年一样自残。你一年出五副作品，你出一副作品，我便害怕一次。可每次，你都不让我守在你身边，有时你把自己关在画室几天，甚至一个月。你知道那段时间，我多么害怕吗？”

“安暖，我们结婚吧。让我以后，保护你，好不好？”