己的语气听起来正常一些，“我来找一些资料。”

“我也是。”她把诗集放回书架，动作很轻，那动作像放下一个易醒的梦，“我来找一本母亲订过的书，老板说她生前预订了一套布莱克的诗集，首版。”

“你母亲喜欢布莱克？”

“不。”她垂眼，睫毛覆下像两片薄薄的影，“她不喜欢诗。她说诗是没用的写给没用的看的。”

她顿了顿，“但那套书是她订给我的，很久以前订的我一直没来拿。”

书店老板从后间走出来，一个戴着老花镜的瘦削老，看到柳依时愣了一下。

“你是柳月珍的儿？”

“嗯。”

“那套书——”她翻着抽屉，找出一本赊账本，“你母亲确实订了，但她后来没来付款，你要的话，可以按原价拿走。”

柳依付了钱。

她把那套诗集装进布袋，动作很仔细，像是装一件易碎品。

宁洱声看着她。

“她没想过你会来拿？”

“宁先生见笑了。”柳依的声音有点窘迫，“可能当时她说的是她帮我订了，让我自己去书店买吧。”

“或许是我记错了。”

她朝宁洱声礼貌的笑了笑，不自在的撩了撩发，露出耳垂上珍珠的光泽，与颈间几道红痕，像雪地上的落梅。

“失陪，宁先生。”

……

她转身走出书店，推开门时风铃作响，那声音像一串碎掉的水晶。

宁洱声站在原地看着她的背影消失在街角，忽然意识到自己刚才什么都没查。

他买的唯一一样东西，是一本他自己并不需要的二手《双城记》。

第二次是在海德公园。

宁洱声习惯在清晨跑步，绕着蛇形湖跑三圈。

那天早上雾很大，整片湖面被白茫茫的水汽罩住，几步之外就看不见，世界像被浸泡在牛里。

他跑到第二圈时，看见她坐在湖边的长椅上。

柳依穿着一件藏蓝色风衣，围着一条灰格子围巾，裹住她一小半张脸。膝上一只纸袋，像揣着一个小秘密。

她在喂鸟。

面包屑从她指间撒出去，鸽子们咕咕叫着围拢过来，像一片灰白色的云落在她脚边。

她没看见他。

或者说，他以为她没看见他。

伦敦的晨雾里湖边的长椅上坐着一个穿风衣的低着喂鸽子。

她在雾里，像一幅未的水彩画，廓被湿气晕开。

宁洱声停下脚步，站在雾里，隔着十几步，像隔着一个无法泅渡的湖。

她的面容看起来很平静，比他见到她的任何一次都平静，脸上带着浅浅的健康的红晕，像冬天的太阳薄薄地照在苹果上。

就好像她只是一个普通的，在清晨喂鸟的伦敦居民。

有一只鸽子跳上了长椅扶手，歪着看她。

她被逗笑了，把最后一块面包递给它。

她看起来像一幅该被收藏在私画廊里的油画。

宁洱声转过身，继续跑完了第三圈。

他没有上前打招呼。

他告诉自己是因为她需要安静。

但真正的原因是——他不想让她知道，他刚才一直在看她。

第三次，是落雨的下午。

伦敦的雨总是猝不及防，像一个不请自来的客。

宁洱声从警局出来时天还是灰蒙蒙的，不过十分钟就变成了倾盆而下的雨，雨水像无数根透明的钉子，钉在街道上。

他拐进街角一家意大利咖啡馆。

推开门，咖啡豆的焦香和暖气扑面而来。

柳依坐在靠窗的位置，面前放着一杯卡布奇诺，泡早已塌陷，像一个泄了气的小小雪山。

她没在喝，只看着窗外。

雨顺着玻璃往下淌，把街景割成碎片。

宁洱声犹豫了两秒，走上前。

“夫，您旁边还有吗？”

她转过，像往常水润的眼睛里有一闪而过的惊讶，然后是那个他熟悉的礼貌的微笑，像一副她戴得很习惯的面纱。

“没有，请坐。”

他点了黑咖啡，在她对面坐下。

“您在等？”

“不。”她把咖啡杯转了转，“我只是不想待在房子里，总是会突然觉得有点喘不过气就出来走走。”

“然后下雨了。”

“然后下雨了。”她重复了一遍，嘴角浮起一个可的弧度，像一枚新月，“我离开伦敦太久了，都忘了在伦敦要每天带伞了。”

“所以您是困在这里的。”

“算是。”她看着窗外，视线停在雨幕的枝，“困在这里。”

宁洱声觉得这句话不只是说这场雨。

咖啡端上时，她忽而问他：“宁先生，您相信命运吗？”

宁洱声愣了一下。

“不太信。”

“我也不信。”柳依说，“但我母亲信。她找了几十个算命师傅，从我出生一直算到她去世。每次算完都会给我打电话，告诉我今年的运势。今年初她跟我说——”她的手指攥紧了杯子，“算了，不说这个。”

“说什么？”

“说我今年有一劫。”柳依的声音变得很轻，“要么财，要么死。”

她抬起，雨光从窗外映在她脸上，明明灭灭的，像水底的光影在摇曳。

“她算准了，她死了。”

宁洱声不知道该说什么。

他坐在那里，手里握着咖啡杯，感到某种巨大的悲哀正在试图通过一个的命运降落到他上。

但他什么都没说。

他只是坐在那里，陪她看了一个下午的雨。

那雨一直在下，像把整个世界都洗褪了色。

第四次是在圣伦纳德巷。

那房子被伦敦警方封锁了，在结案之前他都有权进。

宁洱声走到花园门时，看见了柳依。

她站在花园里，站在那一丛芍药前面。

冬天，芍药都枯了。

枯茎败叶歪歪斜斜地支棱着，像一群被遗忘的稻。

她蹲下来，用手指碰了碰一片焦枯的花瓣，动作很轻，像是怕把它碰碎。

她没发现他。

她像一只停在废墟上的鸟。

然后他听到她在说话。

声音很小，像是自言自语，又像是在和什么谈，话语像薄薄的烟在空气里散开。

“妈，”她说，“我把你那套书拿回来了，我不等你了。”

风吹过枯芍药，花茎沙沙作响。

“寅寅把那壶也带来了。”她停了一下，“她说搪瓷壶泡茶比玻璃壶香，她说的可能是真的。”

宁洱声站在花园门，不敢出声，像一尊被钉在原地的塑像。

“遗嘱的事，我不怪你，毕竟你总是能找出无数的理由。”她的声音越来越轻，“我知道你从小就不喜欢我，算命的说我有煞气，但是也是你的贵星……我让你过上想要的生活了吗？”

“但我